Solto das páginas palavras, ágeis como tatuagens na tua pele. Contam histórias dos gestos, as minhas mãos inclinadas sobre ti como cornucópias.
Desviante
Viajante, desviante, por mim passam postes desfocados, bocados de coisas anónimas num tempo lento, indagante.
Foi a Flor
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